quinta-feira, 28 de novembro de 2013

[O que é que eu digo? Estás aí?]


                                        «Ah, os dias felizes»
                                Samuel Beckett

O que é que eu digo? Estás aí?
Ouve agora pois depois desse grunhido
direi o que sei que me chega do poema:
tenho uma luz bipolar Ouves desse lado?
Ora atraio ao meu tecido como a aranha 
ora expulso qualquer língua que me quer
e até parece que tudo o que faço
com qualquer movimento largo 
com qualquer avessa recusa
não consegue derrubar nem excitar
a mais pequena formiga da terra que piso
Tudo se retrai   Tudo fica dentro de mim
até mesmo a própria formiga Todas as teias
Será a minha mão direita assim tão silenciosa
tão invisível que me torno inexistente 
que volvo até a mim tão desapetecida 
Que fará o outro mover-se ao meu encontro...
Mesmo assim é feliz este dia  Ah sim feliz
Permanecerei aqui  Deixarei o meu corpo
aqui repousar também Ninguém se importará 
Recorrerei apenas à memória dos meus outros
tantos dias felizes enquanto espero que tu chegues
pela noite reclames o jantar e que me sente à mesa
E enquanto isso vou recitando Ramos Rosa
Lembras-te daqueles versos?Não sei quê... 
Estamos de súbito libertos no diálogo 
que como um fogo alteia à nossa volta
 e vendo somos a chama e o seu sono   
e não sei que mais... Lembras-te ouviste?
Consegues delirar? Se respondesses seríamos
finalmente livres e vigiaríamos juntos o rio que passa
e a terra que se abre a cada dia a olhos vistos
para nos engolir sem recuarmos ao passado
Mas não faz mal  Continua no teu trabalho
Ganhar dinheiro muito dinheiro é um acto inadiável
Deixa-te estar nessa companhia a tilintar
que eu vou recordar todos os nossos dias felizes
não acredito que seremos os últimos seres humanos
perdidos por aqui ...

Imagem: Elena Sariñena


quinta-feira, 21 de novembro de 2013

[Já todos nós matamos uma ou outra vez]

                                                                             À Teresa Pires
Já todos nós matamos uma ou outra vez
Já ficámos de mãos sujas    embaraçadas
sem sabermos como torná-las brancas de novo
Já todos ouvimos o disparo da nossa vítima
dessa que tanto amamos fechando as pálpebras
em pleno escuro entre nós e o precipício latente
e mesmo assim a insensatez de a desfazermos
uma e outra vez  estendendo o erro no tempo
sem pensarmos se acolheria mal essa morte
essa brutidão da morte que lhe cominámos
Sem querermos saber se nesse abrupto declive
que lhe preparámos sobreviveria da tristeza
apenas com palavras claras com interrogações
contra o nosso golpe indesculpável
E uma e outra vez ainda ouvimos os ecos
de uma aflição sem fim como se fossem doutros
- Por que me fazes isto se tanto te amo   amor?
- Isto é apenas o meu egoísmo quando me 
  faço acompanhar de mim.
- E são tantos os momentos em que não me vês em ti?
- Pertences-me sempre mesmo quando me parece que 
  escapas à paisagem  ao sorriso ao desejo
  do bicho que sou. Mesmo quando não estás
  são as tuas primeiras palavras 
  são as tuas últimas palavras
  aliás são as tuas palavras de permeio
  que leio nos rostos dos outros com quem estou.
  São elas que me fazem esquecer-te ali ou noutro tempo
  instaurando uma alegria suprema que me arrasa
  a memória como se um vento forte me levasse a cabeça.
- Não me faças ser sem ti. Nunca o quis ver.
E nessa derrocada quase lenta   quase imóvel
                                                          - Não vás sem mim
nessa ameaça da voz do ser que amamos
percebemos que o matamos um pouco
percebemos que nos matamos também um pouco
se não sonhamos juntos num só fogo
 mesmo quando em volta só vemos sinais de neve.


Imagem: Elena Sariñena


terça-feira, 19 de novembro de 2013

[O julgamento dos amantes passou-se na montanha]



O julgamento dos amantes passou-se na montanha
num esplendor de odor a terra húmida que inundou
os troncos de árvores como se os transbordasse
em fungos e algas: líquenes que vêem
Ouvi todas as testemunhas dizerem que era preciso
espalhar as sementes da correcção 
as entranhas do amor eterno no húmus aberto

E eu não creio que tenha assistido a nada de tão soberbo
como ao arremesso deste crime para os olhos de todos
mesmo dos animais que dobrados pareciam folhas com sede
Foi nesse verde que quase ceguei com as suas sombras altas 
como só a floresta consegue erguer    que vi reflectidos
os rostos dos amantes    belos    à espera
tensos como aloés que se sabem demasiado expostos

E o juíz decidido a condená-los pelos beijos à bruma
de alguns anos       pelos corpos 
que inconsequentes se desfizeram em lama
só para experimentarem uma paixão atordoada 
como se os outros não existissem para a reprovar

Em volta há gritos há pedras lançadas pelo ar
Há êxtases que incitam respostas que os amantes
não dão por vergonha
Há crianças com os mesmos rostos que os amantes
com fisgas presas nas mãos pequenas
prontas para lançarem pedradas
Há quem cuspa nos cabelos dos amantes 

e os diálogos não deixam nenhum insulto de parte
as pessoas sabem o que dizem e são conscienciosas
mesmo na montanha tão longe da cidade
eu própria os acusei de punhos fechados 
senti nojo da paixão que escondiam ainda
só as aves convocaram os seus cantares 
para afastarem o mal para outros vales
e os amantes como ali se arrependessem
estendiam o choro como taças de água 
para todas as agitações  todas as bocas
celebrando assim a sua maior desgraça.

sexta-feira, 1 de novembro de 2013

[Quando chegas e dizes que és amor pela manhã]


Quando chegas e dizes que és amor pela manhã    
e mo repetes ao ouvido convicto de que só eu o sei
observo-te entre todos os ângulos possíveis
na esperança de te ver erguer só o que sentes
só o que dizes seguro e alto nas  tuas  mãos abertas
Quando recuas farto de fogo para os meus olhos
Como se me ateasses com um só lume ou fizesses
sangue das flores que tens escondidas nos braços
e me dizes ao ouvido que és amor
eu acredito e toco-lhe sentindo a tua língua aguada
porque sei que és maior a cada segundo que passa
que me vais regressando cada vez mais
que me confirmas esse grande amor
E já de tarde sento-me e aguardo a tua voz perfeita
espero que a tua essência jorre e me penetre inteira
e enfim  soe essa música que me pões forte no peito
como se os teus passos em frente até aos meus
ou os teus braços longos   que me lanças ao pescoço
fossem um último risco    antes da minha morte
E já de noite quando repentinos outros chegam a casa
tu recolhes os sentidos como se não fosses o mesmo
amor imenso que passou por mim incendiando tudo
encolhes a voz que costuma dizer o que gosto de ser
e então és uma noite cerrada que se deita no meu ventre
uma escuridão pesada como uma qualquer coisa viva
tal qual um filho pequeno que não sei como amar mais.

quinta-feira, 17 de outubro de 2013

[Por quem te tomas quando me afrontas?]


Ninguém é mau. O que somos é ainda novos demais na terra.
Agustina Bessa-Luís

«-Por quem te tomas quando me afrontas?
Excessivamente convicto parece quereres levar-me da terra.
Não te admito que desfaças a minha ingenuidade com duas
ameaças de mar picado. Retira-te das minhas ilusões fortes
como se fosses daquele país do sul propiciamente indeferido»

«- Sou novo demais para te desobedecer porém o que tocas
com as tuas mãos desencontra-se com o tanto que me  dizes.
Não posso mesmo que queira seguir esse rumo descabido.
Ficarei porque este amor me chora pelo corpo afora e morro»

«- Cala-o se não és mau. Lembra-te que alguém te ama tanto
ou mais do que eu. Por que queres desembarcar aqui nesta
praia tão salgada em que nenhum dos teus aporta? Neste fim estreito?
Nem há assento para dois nestes caminhos de areia. Só para mim
só para as outras que também sou quando adormeço em sonho longo.»

«- Recusas o que também é meu. Quero esquecer a quem pertenço.
Prefiro pensar que erro porque não consigo entender o que a idade
me esconde atrás de todos os horizontes todas as paisagens belas.»

«- Vamos morrer primeiro e só depois partimos juntos já um pouco
mais sábios  já um pouco menos aterrados com as dores que esta ilha
nos faz sentir quando respiramos fundo. Vamos morrer primeiro e
com outros rostos renasceremos cheios da pureza dos areais molhados
tão remexidos por aquele grandioso mar que faz esquecer todos os prantos»


Imagem: Ben Hoper

[É isso mesmo senhor leitor]


«-É isso mesmo    senhor leitor
o prazer de ler o que nunca foi escrito
não é um prazer qualquer  Não não é
Concordo consigo ... completamente ...
Mas agora leia-me bem  Renda-se ao texto
e pelo menos uma vez tente deixar-se subjugar
Cative-se... isso...olhe mais para baixo por favor
Não se precipite  Não se entregue de uma vez só
Viu o nome da autora? Claro...já percebeu quem ela é
Pode então agora sobrevoar o texto como se andasse
seriamente em busca de si próprio Como? Onde estão
as entradas irreversíveis para estes versos? Como assim?
Obviamente que deve seguir-me no sentido esquerda-direita
E não...não tente entrar noutro poema sem primeiramente
ler este com uma voracidade ininterrupta Eu estou aqui mais do que
noutro lugar Sente-se ansioso excitado desorientado?  Não se precipite
por amor de deus  pelo amor que lhe tem ...a ela... ou pelo menos julga ter
Veja o espaço livre da margem direita  Sim...ora bem...esse mesmo...pare
Pouse mesmo aí o olhar Pode avistar-me e acalmar essa ansiedade indomada
Não queira encontrar nessa urdidura poética os olhos  a boca dela ...Não nos confunda
Pode realmente encontrá-los mas fora do texto  Peço-lhe: não me conceda esta autoria
O quê? Só consegue relaxar se der com as marcas do meu corpo?! Olhe que sou apenas
o sujeito poético desejado por ela ...uma sujeita sim...mas não deixo de ser abstracta
O meu corpo é muitas palavras juntas  cheio de sílabas excitadas por conhecê-lo
Sim...admito...assim...aqui nesta linha recta horizontal negra e intermitente Parece-me
que já estou a vê-lo a chegar os lábios à minha fronte Sim    f-r-o-n-t-e   minha fronte
Pode beijar-me aqui mesmo neste advérbio pequeno  a-q-u-i  sou eu  beije-me leia-me
Nunca pensou poder fazer isto do poema? Quantas vezes me beijou desde que lho
permiti senhor leitor? Não o faça...pare por favor Tenha a humildade de o fazer de novo
apenas amanhã quando me procurar outra vez para me reler e tiver a certeza de que
não sou L.V.  Não não sou Já lho tinha dito no verso nove tratando-a na terceira pessoa
E eu não quero compromisso sério dentro do texto Sim levianamente assumo que
quero ser lida por outros leitores percebe? Superficiais  Atentos  Profundos  Precipitados
Quero que percebam à sua maneira quem sou afinal  como domino a minha artificialidade
Espere...Estou sim? Ainda me vê na folha que tem consigo aí ao telefone? Ainda me lê?
Eu sinto-o sim...continuo morta de prazer mas por agora dobre-me...meta-me no bolso
Não desespere...guarde-me bem...saia pelo canto direito em branco...volte amanhã ...»

Imagem: Antonio Lopez, El Telefono

segunda-feira, 7 de outubro de 2013

[Da tua voz fiz uma vertigem]

«- Da tua voz fiz uma vertigem
  como nunca imaginei haver.
  Dobei-a como a uma lã
  que parecia mesmo não querer
  desprender-se do novelo de que é enigma.
  Assustou-me uma garganta fechada
  sem abertura para o escuro que há em ti.
  Doeu-me puxar-te pelo fio do coração
  que reconheço de qualquer longe. Foi longo
  o caminho que estendi até aos teus rumores.
  Pé ante pé equilibrei-me nas tuas entoações.
  E só no fim do meu esforço   lenta   me despi
  e a tua voz veio à tona  súbita  num redemoinho
  mas com um sangue tão retraído
  que me transtornei para essa noite para a noite
  seguinte para todas as noites. Perdi-me então
  num silêncio de mera constatação da tua perda
  que não passou de outra vertigem que refiz de ti
  para lá da música que noutro tempo ousaste ser
  no meu corpo tão novo tão tenso contra o teu.»
«- ___________________________________.»
«- Hoje és o silêncio triste que há no fundo
   das coisas  às vezes no avesso interdito dos lugares
   ou nas sombras que passam e se calam sem razões.»

Imagem: Rocco Carnevale, L' Escape

sábado, 28 de setembro de 2013

[O poema dos pássaros que ontem à noite escrevi]


«- O poema dos pássaros que ontem à noite escrevi
   não é poema não é nada. É uma hipocrisia pegada.
   Um absurdo à minha frente. O que me dizes a isto?»
(Sentada na cadeira para pensar melhor com o corpo todo)
«- Não dei conta de nada. Não dei conta de nada.»
«- De que vale ser a poeta deste poema nesta vida
  se fora do texto ter pássaros é insuportável para mim?
«- Acalmas a tua repulsa. Dás-lhe a gaiola da estrofe
   e a beleza da palavra. É da palavra que gostas.»
«- Sinto aversão ao meu poema como a personagem
   d' A Pomba  à pomba que não se vai dali.»
«- É da palavra que gostas. Só os pássaros esvoaçam
   com delicadeza como os sons vocálicos que amas.»
«- Que grande hipocrisia é afinal a poesia nas minhas
   mãos... Queria amar de verdade o que digo
   para sempre.»
«- Mas trazes pássaros na memória muito comodamente.
  Eles são imagens fortes mesmo que te arrepiem de medo
  ao passar rente à cabeça. Dentro de ti são felizes.»
«- Não dês desculpas. Tu e eu    sabes bem
   somos eu e eu. Um diálogo de mim para mim
   ou estarei louca?»
«- Outra inverdade. Escrever é uma loucura absoluta.
   Podes sempre mudar a pessoa gramatical. Retirar
   o travessão e fazer um monólogo  respeitado.»
«- Convincente queres tu dizer? Como fiz com os pássaros.»
«- Convencer sem crer é coisa difícil de fazer com palavras.
   Esse é o teu amor maior. Pior é fazê-lo com o olhar.»

(Agora de mim para mim    recorrendo à didascália
utensílio dramático  para não levantar dúvida nenhuma)
«- Só sei que quanto mais escrevo menos digo as verdades.
   As minhas verdades. Importa-me é agarrar as palavras
   como pesos e fazer com elas uma espécie de halterofilismo
   que faça de mim mais forte na expressão. Mais forte a cada dia.
   Elevo-as e baixo-as com esforço. Suo. E quando sinto o corpo
   enrijecido para levar com a poesia toda na cara como um murro
   ponho o ponto final e dou por findo o meu poema. Apago a luz
   até sentir que sou real porque não vejo no escuro e que
   aquilo que faço é físiológico e tremendamente confuso.»

Imagem: E. O. Hoppe

quinta-feira, 26 de setembro de 2013

[Foi quando arrisquei entrar na casa do poeta]

                                                                   À Paula Vieira,
                                                                                                                         lembrando-lhe um conto de Muriel Spark

Foi quando arrisquei entrar na casa do poeta
que tinha pássaros a guardar-lhe a porta
entreaberta
para qualquer curioso poder entrar como eu
espantado de tantas plumagens sustidas no ar
como se fossem uma festa
um gozo adiantado
que movimentei os lábios para que os meus sons
parecessem provir dos trajectos curtos vorazes
daquelas avezinhas maravilhosamente brancas
Acariciei-as hesitante
Quis ser uma amiga
e empurrei a porta crente que veria etereamente
quando o que vi foi à pouca luz
um homem nu
coberto das palavras que escrevera toda a vida
desde menino na sua vila     aos pés da sua mãe
à quase-morte na cidade onde escolhera viver
Apercebi-o deitado num cadeirão baloiçante
como se aguardasse uma música
ou a chegada ritmada de alguém
que lhe falasse com outras  palavras
e aproximando-me disse-lhe estranhamente:
«- Folhas de outono com  palavras quentes?»
«- Quem és tu?»
«- Uma amiga do que diz.»
«- Isto que vês é a minha carne. O que disse
    hoje é isto velho. Pronto a ser recolhido pela
     terra.Se és sol  senta-te. Podes fazer muito
    da minha morte.»
«- Rezar por si    dizendo os seus poemas?»
«- Não rezes. Diz apenas as palavras que aqui vês
   sobre um corpo que já não as consegue revelar.»
«- Esses poemas que o cobrem parecem flores.»
«- Estão quase secos, querida. Recolhe-os.
   Dá-lhes de beber. Leva-os contigo para as ruas.»
«- Assim será. Nunca os deixarei ter sede das bocas.»
«- Que sejam um amparo para os outros. Fá-los
   voar como os meus pássaros. Liberta-os. Leva-os
   nas mãos para que vivam do desejo dos outros.»
«- Desejo dizê-los para voar dentro de mim. E nessa
   partida chamarei todos aqueles que disseram por si.
   o meu poeta.»

Imagem: Elena Sariñena, Forever Young

quinta-feira, 5 de setembro de 2013

[Decidi fechar o corpo a quem passava]


Decidi fechar o corpo a quem passava
Não posso mais conter-me por entrar em mim
Segui para dentro como se me fosse embora
Gosto de me invadir   de fingir que não sou
o que sou presa à minha língua
Parti para outro lugar que ninguém sabe
onde ensaio um conflito entre o que sou
e o meu corpo cansado de te amar
Dobrei o pescoço para chegar aos seios
e foi fácil seguir de perto este guião que fiz
Experimentei uma voz suspensa  muito baixa
para me reconhecer aos poucos   e suspirei
apertei as pálpebras contra o desvaire
que tento avivar mesmo sem público
Gosto de mim desvairada
Gosto das minhas próprias cenas
Dispenso o público com os seus aplausos
ou a rudeza dos seus assobios
Até quando me enrolo no silêncio desta pele
como se fosse aqui uma mera intrusa
gosto de mim assim desvairada nesta solidão
Esta noite não quis que ninguém me chegasse
da rua ou de qualquer lugar fora do meu tacto
E que ninguém batesse neste corpo como à porta
Não lhe abriria nenhum conforto
Quero é falar como uma solitária que dá dó
Encontrar um ponto incógnito na minha cintura
a que chamarei de meu ignoto
e que ele me extenue de falsidades excitantes
que nunca sinto nos dias nem nas ruas onde vivo
Só falta agora um diálogo que lhe dará espessura:

« O amor é um castigo?» - dizes rouco
« É um castigo» - respondo sucinta
«Explica» - continuas lento e muito pouco
«O amor nunca me deixa estar só» - digo com o corpo
« E achas nisso um castigo? ...» - perguntas
«Um castigo.» - repito a encolher-me
« Como é que o sentes?» - perguntas de novo
«Aqui no peito apertado      Aqui em palavras de
 Marguerite Yourcenar que ouvi e nunca esqueci».

Imagem: Alois Zych, Study

quarta-feira, 7 de agosto de 2013

[Quando tudo estremece ouço a música]


«Quando tudo estremece ouço a música
e cá dentro dessa agudíssima ordem
encontro a melancolia de um possível fim»

«Posso entrar assim frágil na tua harmonia
quase triste? Sei que também eu me desmorono
mas ouvindo-a juntos poderemos ser altos de novo»

«Não creio que possas restituir-me a paz merecida.
Esta música que ouço é só minha e tem portas
que só eu abro para cair no chão que se cria.
Quero estender a minha vida no tapete e sacudi-la
até me sentir vazia das coisas que fomos.»

«Faz-te cair ainda mais a melodia que reinventas?
Não compreendo... Deixa-me cair contigo
enquanto tudo parece estremecer à nossa volta.
Quero fazer-te pelo menos mais forte do que eu.»

«Não compreendes que cada vez que tentamos ser
as ondas deste mar retrocedem até ao horizonte
e por mais que os meus olhos esperem pelo seu regresso
deixam de as ver  mesmo perto da luz que rasga os dias?»

«Se eu deixar de te dar o sentido que ponho em cada
manhã. Será isso que queres definitivamente?
Um horizonte só teu?»

«Sim um horizonte em ruínas. É isso que preciso de ver
pr' acreditar que mesmo destruída encontro a desmesura
de mim que me alimentará até ao fim dos meus dias.»



Imagem: Edward Weston

quinta-feira, 1 de agosto de 2013

[Por vezes converso contigo na minha cabeça]


Por vezes converso contigo na minha cabeça
e lá dentro ajeito ansiosa o cabelo que sinto
puxo a cadeira pr'à frente    mesmo sem corpo
e chamo    para dizer    as primeiras palavras
«Entra. Senta-te. Aqui dentro estamos mais confortáveis
e para além disso ninguém nos pode ouvir.»
«Senta-te no canto que preferires. Podes dizer tudo sem medo.»
E logo a tua voz quebra um silêncio acautelado quando me dizes
«Sim. O que arde cura. As minhas palavras junto de ti ardem
e nunca consigo dizer nada sem esse brilho doloroso me anular»
Recomeço « Não leves a ferida à letra.Tudo o que não digo é teu.
É para um bem adiado que toma forma em lugares incríveis
poças de chuva    nuvens improváveis    sombras de portões antigos
ramagens agitadas   juncos na água emergentes   cortinas que voam»
« Esse real sou eu     se bem te entendo.»
« Esse real entra nos meus olhos como se tu apertasses o que sinto
inteiro contra o teu corpo»
« Afinal nunca serei real. Ser real é ser mais do que uma visão»
« Há fantasias que podem justificar uma vida»
« Para mim és uma não-verdade»
«Queres dizer que queres sair daqui da minha cabeça para outro lugar?
Um lugar autêntico onde se sinta a brisa roçar o rosto para um arrepio
sério. Um lugar menos fundo do que este. À superfície para os outros verem.
Só assim crês que há verdade neste amor. Através do espanto dos outros?»
«Quero viver contigo fora da tua cabeça»
«Mas se já vives dentro de mim»
«Mas não te vejo    não te toco    não te falo»
«Se isso te mata podes chorar durante o sono para eu sair dos teus olhos.»
«Não quero que saias. Quero que reentres com mais força nas minhas mãos.»
«O meu lugar perfeito é sempre interior»
«Desse modo não estou contigo. Amar é estar com»
« Estou nas palavras e nos silêncios. Estou sempre. Nunca quis ter outro corpo»
«Vou sair lá para fora. Assim não me bastas. Não quero um deus.»
«Eu também estou aí fora como uma coisa que se pode agarrar porém
tenciono recolher-me transitória como se fosse única e exclusivamente palavra.»
«Para mim isto é um princípio. Vou.»
«Dou-te este fim para que partas comigo sem que o saibas.»


Imagem: Elena Sariñena

sexta-feira, 12 de julho de 2013

[Não estou ainda preparada para esse nome]

Não estou ainda preparada para esse nome
Sei que por constar no dicionário se torna
ainda mais difícil     que se farta de saltar
nas minhas mãos abertas   insolente
a mostrar que existe e não tem fim
Nome sôfrego que quando chega a noite
se intensifica e parece que cresce para tudo
mas que nunca se conclui imenso
como o prevejo
e fica sempre agulha no meu ouvido
mostrando-se capaz de tudo
como engolir a própria lua
mesmo sabendo que preciso dessa luz cheia
Não tenho conseguido dizê-lo descontraída
sem enjoo   sem arder a chaga rigorosa
que se prende com ele ao meu ventre
(É aí que sinto tudo como uma vida)
Mas também sei que perfeito
ainda que me custe
é empurrá-lo contra os meus dentes
pari-lo com toda a força como se o estrangulasse
talvez em jejum  talvez sem merda nas tripas
Vazia ainda     sem abrir os olhos
puxar sempre a direito   exercitar os músculos
como quem não quer mais nada  nem tem sono
e sobretudo nunca hesitando em mostrar-lhe esta dor
que tenho em vê-lo de frente desde que sou eu
Fazer como me ensinei para tudo o resto:
pegar o touro pelos cornos
expulsá-lo sem tremer num grito glorioso
para que saia pesado demais de dentro de mim:

morte
morte  morte
morte morte morte
 

segunda-feira, 17 de junho de 2013

[Cobre-te qualquer coisa interior]


Cobre-te qualquer coisa interior
a pele tão lisa  quente 
Despontas num sinal
da tua imensa tempestade
É fácil ver que és uma prega leve no mar plano  
que me interrompes numa maciez de chuva
Noto bem: vens imenso de dentro de ti
e isto sempre     continuamente
Tombas do fundo puro donde te concebeste
para cima dos meus olhos     grande
cheio de gestos sem falhas que derivam
do Princípio   e assustas assim feito dessa clareza
Porém gosto de te entrever nessa ameaça
nessa substância autêntica   acre  que ainda produz
pequenos sons como se estivesses a nascer
rumores que te vibram rente à barba
e apenas abaixo na boca húmida soltam uma fragrância
a terra molhada primordial que me chama sem palavras
O interior cobre-te a cabeça  o corpo    os movimentos
Aprofundas-te  num brilho desigual  que me fascina
e fazes com que trema ao observar-te quando
sólido e físico te abres em esplendorosa linguagem.

sábado, 1 de junho de 2013

[O rosto da minha avó foi hoje um sonho]

O rosto da minha avó foi hoje um sonho
Encontrei-o por acaso num buraco
do seu quintal    Ela sorria e parecia querer
que eu lhe afagasse os cabelos molhados
da chuva que invadiu aquele fosso
A brancura extrema  dos seus cabelos
encharcados talvez tenha sido o que mais
me impressionou naquela aparição
A sua língua estava inundada e tinha peixes
na boca Com tanta água não conseguiam vir
à tona as palavras Era uma velha sem língua
Não parecia a mesma sem poder falar  
emitir um som meigo   um beijo  mesmo o sorriso
era diferente   embaraçado da clausura
Os cabelos atrapalhavam Eram brancos demais
e matavam todas as outras possibilidades de cor  
E assim não havia ponte para chegar até mim 
nem som nenhum que nos unisse de facto
Apenas o sorriso  talvez um meio sorriso
Apenas a brancura extrema  A água
Pareceu-me ver os meus primórdios naquele buraco
mas mal eu me baixei para a ver de perto
e certificar-me de que era ela realmente
só deu tempo de apanhar um peixe que nadava rente
às gengivas e parecia uma sílaba saudosa ssssssibilante
e os seus olhos fecharam-se. A morte levou-a outra vez.

quinta-feira, 23 de maio de 2013

[Por vezes os olhos das pessoas]

Por vezes os olhos das pessoas
transformam-se em olhos de bichos
e sinto-me envergonhada com o que fiz
pois atravessa-me uma piedade imensa
da sua aparente irracionalidade 
da sua ignorada fragilidade
de um olhar que não entende
Outras vezes esses olhos de bicho surgem
talvez porque me amedrontem
porque cospem frios sinais
lembram-me bestas a ferirem humanos
como bestas    de um só golpe sem aviso
Estes são aqueles olhares loucos
que penetram a carne sem esforço
E enfim entre o dó e o temor
procuro desencontrar-me desses olhos
todos    insistindo em ouvir muito
em vez de ver a dobrar  a triplicar ...
Procuro novos códigos
em que o humor ou o temor têm outros signos
só para me afastar definitivamente
destes maus pensamentos
que tenho desde miúda
que não me servem de muito
mas que confesso
me dão até algum prazer
Destas maldades mentais
nunca fui castigada
pois ninguém as vê
ninguém me acusa  sou única testemunha
e quando as quero pôr para trás das costas
e tornar-me uma adulta séria e formatada
repito a frase do meu
Padre António Vieira
fico longe das minhas parvoíces
A alma rende-se muito mais
pelos olhos do que pelos ouvidos
e recupero uma mente saudável
desculpando algumas das minhas perdições
descanso um pouco sobre a frase
volto a repeti-la     e vejo até uma aura
por cima dos meus cabelos
Mas o pior é que ao pensar
no que vou fazer para o jantar
me vêm logo de seguida
à cabeça os robalos que vou cozinhar
e que cá em casa os miúdos se guerreiam
pr'a comer os olhos dos peixes
assim que os vêem tesos na travessa
(não apenas dos robalos tesos mas
de qualquer peixe com olhos duros salientes
e pasmados da morte e da grelha)
E sem que eu queira ou sequer preveja
nasce novamente uma espécie de ameaça
das minhas ideias   da minha dignidade
Caem sobre mim mil imagens
de olhos devorados em disputa
que me pesam nas pestanas
grito daqui grito dali por mais um olho inteiro
e desisto de pensar nisto tudo
e no destino dos nossos olhos depois da morte
esqueço os bichos as pessoas e os seus ares
afasto a imagem das crianças em rude devoração
e intrigada comigo própria e com o meu poder
de inversão das coisas de contaminação fantástica
fecho os meus próprios olhos indignada
E privilegio outros sentidos.

quarta-feira, 1 de maio de 2013

[Procuro um roseiral]



Procuro um roseiral
que sombreie o desejo
                    de subir a tudo
Arrefeço
desço aos poucos
Calo    Caem as pálpebras
Tenho frio   guardo-me
fecho o peito à tempestade

Amanhã 
contarei muitas mais rosas
verei outras cores
       será outro o meu querer.


Imagem: Omar Galliani                

sábado, 27 de abril de 2013

[ Recordo: a minha alma cresce]


Recordo:  a minha alma cresce
quando estou dentro do texto
Fica enorme ali    sozinha entoa

Recordo ainda:
quando de mãos dadas
atravesso contigo a cidade
e aos poucos   um alarme
pois nessa noite  tudo é maior
      e essa mesma cidade se agiganta.



Imagem: Harry Wakefield, Dark Mystery

segunda-feira, 22 de abril de 2013

[Quero viver para sempre]

                                                                                                 
                                                                                                     Le dur désir de durer
                                                                                                     Paul Éluard

Quero viver para sempre
nem que para isso tenha de morrer
Sim   quero viver para sempre
mesmo na minha morte ser
porventura    a palavra   Fim 
e arranjar  a melhor maneira
de ser dita  nesse som nasal e breve
numa arrastada eternidade
Quero atravessar por aí a fronteira
reanimar-me mal me digas alto
e aí porei o pé na prosódia mais curvada
subirei aos teus lábios sem medo do vazio
pois sei que daí serei lançada
num som convicto da minha vida
Sim   saltarei de escuridão em escuridão
até abrir a minha claridade em todo o poema
em todo esse trajecto aéreo     maravilhada
até cair na terra   e sujar os pés     deliciada
deixando entrar no rosto cheiros distantes
de olhos fechados (mesmo sem rosto
mesmo sem esses olhos    comidos pelos bichos)
sentir o odor das flores mais belas
(mesmo a meio desse horror da decomposição)
sentir o odor do mar tão grande
sentir o odor das fragas tão sós
(e apetece cantar com estes cheiros tão anafóricos)
sei: inspirarei momentânea toda essa simplicidade
para durar como uma folha antiga    perdida
gozando de ser coisa táctil
coisa audível    sempre presente
na voz de quem me disser.

domingo, 21 de abril de 2013

[Vem numa espécie de angústia aos lábios]


A poesia é criar uma espécie de angústia para a resolver.
                                                  Paul Valéry

Vem numa espécie de angústia  aos lábios
a minha poesia      
Sabe-me a palavra dorida   que eu própria feri
para depois abrir os braços o mais que posso
e ir de encontro a essa opressão
que sustento    que recrio   que me instalo
Rasgo dois furos   um em cada mão aberta
e transporto a angústia para a minha cruz
alço-a no peito aberto a tudo
dou-lhe o corpo inteiro para que ela fique
se enraíze como planta carnívora
Gosto que me roa   que me coma até que doa
De vez em quando molho os lábios para trazer
a dor para dentro   mas devagar
Reconheço a minha poesia a doer por mim acima
cá dentro arde    sem voz ainda que a diga
ajudo a recolhê-la ensanguentada
a enovelar-se irreconhecível num novo caos
e precipito o seu transporte nas veias
cada vez mais quente    a borbulhar   e dói
porque cá dentro não há vento que a rebente
contra um fundo real    duro
O real é sempre mais duro do que o meu corpo
o meu corpo é mole    embala-a   liquidifica-a
Mas dentro do meu corpo    mais ao fundo
há sonhos constantes que se cruzam com ela
com a minha poesia em sangue
e como se fossem pedras  esses sonhos
atingem-lhe o muro de angústia com força
acabando por desfazê-la nesse alvo
numa ou noutra palavra
que expulso quando já não suporto mais
refazê-la assim no sangue
como se não existisse fora de mim.

quinta-feira, 11 de abril de 2013

[No quarto tenho coisas que por vezes voam]

Tudo se confunde já. Coisas e quimeras.
Samuel Beckett, Mal visto, mal dito


No quarto  tenho coisas que por vezes voam
não apenas quando fecho os olhos       N  ã  o
A frieza da caixa de jóias a disparar-se em ouros
capta minha atenção    e lá dentro    olhos de todas 
as cores     histórias que li   tudo pisca palavras acesas
num único lume      E eu quero ser séria     e não posso
Recolho essas sombras     essas mesmas sombras lidas
que ansiava ter nas mãos    dou-lhes tempo para se tornarem
fechadas   duras   tensas antes de as sublimar num voo
Antes de tudo deito-as sobre o candeeiro de pano branco
e nelas crio outras sombras mais esguias mais achatadas
(Beckett, não quero morrer ajoelhada nesse escuro
que as sombras têm por hábito estender no chão)
(Nem sou como a Velha que quer morrer   que se afasta
da fala para parecer que está definitivamenter morta)       
Agito então essas outras coisas que tirei de mim
Agora quadradas  fervem por se lançar no infinito
e uma luz   dentro de mim   avisa-me para um ouvido branco
de pano   que parece o candeeiro da mesinha de cabeceira
Um ouvido grande que começa a consubstanciar-se no ar
por cima da minha cabeça e fica à espera    suspenso
à espera que minha voz o penetre e fique lá para sempre
iluminada  visível   E eu cumpro   abro os olhos e vejo:
tudo voa e não há sossego no quarto que também roda
à volta da cabeceira da cama a confundir-me com  quimeras
que me forçam a abrir a boca  a lançar a língua como um jacto
de sangue sobre os livros  as telas  que estão nas prateleiras
nas paredes como deuses transformados nessas coisas supremas
para enfeitarem a minha solidão   solidão boa frente à janela
Arredo as cortinas como a tua Velha mas pergunto
O mundo que me quer? Mando estas coisas que me acontecem
dizer-lhe que estou ocupada e dentro do ouvido grande
que fico muito tempo lá dentro    frente aos tapetes longos
onde estão as folhas escritas por minha mão direita   sonâmbula
irrepreensível nos sonhos que ajeita no papel
mesmo naqueles mal vistos mal ditos
E só sossego, Beckett, quando tudo se confunde já. 
Coisas e quimeras.

sábado, 6 de abril de 2013

[Um novo deus é uma só palavra que se esconde]

Um novo deus é uma só palavra
Fernando Pessoa
 
 
Um novo deus é uma só palavra que se esconde
em muitos sítios de minha casa   no mundo em frente
e sei que é por pouco que ela  divina  não me chama
quando a ouço a desfazer-se já no ar 
Espero sempre por esse pouco    por essa voz clara
e    para mim    essa palavra pode resolver tudo
seja verbo nome adjetivo
preposição advérbio ou conjunção
pode mesmo resolver tudo um novo deus
o medo a fome a tristeza o amor
o frio a doença a morte
Sabendo que um novo deus é mais do que uma palavra
era capaz de partir tudo cá em casa 
de insultar  de bater portas 
e até de me matar
Esfolo-me diariamente para que um novo deus se diga se escreva
para poder atirá-lo sobre mim    contra o meu rosto   meu coração
Tudo faço por essa palavra misteriosa que quero trazer na boca
como uma devoção
como uma revolução
feita através da língua que eu tanto amo
E desconfio  qualquer palavra poderá ser um novo deus para mim.


sábado, 30 de março de 2013

Memento

 
                                                                                    Beatus Omnes...
                                                                                 Livro dos Salmos
                                                                                                
Sobre um ramo florido e odorífero
de uma árvore brilhante               discreta
Joaquina gerou Adelaide, Adelaide gerou
Aricina e seus irmãos,
Luís gerou Pedro Isaque Sara e Jonas
António gerou Anita
Aricina gerou Paula Vítor e Patca

Refrão (com a ajuda dos pássaros residentes):
Paula gerou Hugo e Ana
Vítor gerou Dane Maria Mafalda e Isaque
Patca gerou Tiago e Afonso.

Num ramo contíguo e frutificado
desse mesmo bosque à beira-mar
Rosa do Vento gerou Leopoldina,
Leopoldina gerou Jaime e seus irmãos
Adriana gerou Carlos e Jorge
Laura gerou Maria João Cila e Lala
Carlos gerou José
Jaime gerou Paula Vítor e Patca

Refrão (afastando a folhagem antiga):
Paula gerou Hugo e Ana
Vítor gerou Dane Maria Mafalda e Isaque
Patca gerou Tiago e Afonso.


Imagem: A Árvore de Jessé, iIuminura do Saltério de Ingeburge da Dinamarca, c. 1210

segunda-feira, 25 de março de 2013

[ Pessoas ]


I - HÁ PESSOAS PARA QUEM O PRAZER OFENDE


Há pessoas para quem o prazer ofende
para quem a poesia é um susto
e o corpo tremenda morte.
O poema é um buraco uma lomba
a abarrotar de sentidos de equívocos
de acepções como portas giratórias
que pode subjugá-las à tontura
no meio da rua                ou no meio da cama
e a nudez um assalto à mão armada
uma gruta interdita com paus à entrada.
Há pessoas que têm medo de escutar
pousando o ouvido no ventre         nos versos
e por isso afastam ardores que não entendem
Há pessoas de quem não gosto.


II - É PRECISO TER CUIDADO COM AS PESSOAS


E é preciso ter cuidado com as pessoas
que negam desintegrar-se
que recusam poetizar-se
até que façam análises ao sangue ao siso
e procurem uma cura urgente para
esse nato aplicar-se ao desprazer
esse oferecer-se à censura do possuído
numa moralidade cancerígena
altamente contagiante      altamente previsível
Pessoas para quem o corpo pode ser mote
mas nunca glosa em tempestade ou desvario
Há quem desconfie das pessoas que gostam
de dizer alto palavras esvaziadas de razão
sem saber que lá se encontra a própria cura.


III - HÁ PESSOAS QUE TEIMAM


Há pessoas que teimam
em fechar os olhos à tortura
de não saber o sabor
de retumbantes ausências
de promissoras inconsciências
e denegam o facto do corpo se estender
como um tapete volante para escapar
para se dobrar como uma letra intocável
Não querem ver o corpo encapelar-se
e ser onda             ser poema
dito em voz maravilhada até rebentar
a cabeça  delirante           soltar gemidos
estilhaçar seus membros
em vidros de uma lucidez cortante.


IV - AVISAREI AVIDAMENTE ESSAS PESSOAS


Avisarei avidamente essas pessoas que
o Poema é imagem    
consecutiva              regressiva
constante equidistante             inalcançável
Avisarei que quem tem sentido de posse
exacerbado jamais o poderá guardar em todas
as linhas em todos os pontos e movimentos.
o Poema não cabe nas mãos da avareza
será impossível levá-lo com justiça
ou lealdade para casa
impossível fechá-lo em montras      gavetas
Vou a correr avisar essas pessoas
que a poesia instintivamente voa
e que o corpo se vem                   se ausenta
nessa mesma espiral de matéria
que dessas viagens estranhas ambos
regressam como se fossem outros.
Direi às pessoas que quem os quer
reencontrar num ínfimo repouso
deve invadi-los em premeditada loucura
pois só assim os rastos dos gritos são lagos
onde se pasmam belezas verdades segredos
monstruosidades revelações galanteios memórias
Avisarei já esgotada que só assim a poesia se instala
como um espasmo garantido
primeiro dentro das pálpebras
depois do corpo todo
E que só dessa forma corporizada é música
presa difícil  sombreada  enigmática
tornada vago clarão de gozo em qualquer boca.


Imagem: Michał Łukasiewicz

sábado, 23 de março de 2013

[ Se eu quisesse enlouquecia no meio de mim ]


Se eu quisesse enlouquecia
Herberto Hélder


Se eu quisesse enlouquecia no meio de mim
partiria cedo para esse lugar alto
mal ouvisse os gestos dos outros
no centro da sala a dar entrada às horas
com vénias e muitos fumos
a instalar como um tesouro o tiquetaque
nos armários tapetes e afazeres constantes.
Cedo partiria sem ninguém dar conta
e sei - se eu quisesse enlouquecia no meio de mim.
Bastava ver a apontar para fora das coisas
que fazem da minha vida um sorvedouro
e numa incisão cruel à flor do peito
 penetraria até à costela mais alta sem que
ninguém me visse. Aí mesmo deitada no osso
anularia qualquer adorno e instruída por mim
veria apenas:
praia deserta ou impreterível montanha
sorriso ou choro.
E daí diria crente o contrário das coisas.
Elas seriam as mesmas com esse outro som.
Depois rir-me-ia de tudo o resto
gargalhava
sempre com outras ou as mesmas palavras.


Imagem: Michał Łukasiewicz

sexta-feira, 15 de março de 2013

Cabeça de uma Jovem


Os olhos seguem independentes
do corpo e a paisagem recebe-os
estática num alarmante cheiro a terra
molhada que parece emitir um vago
amor ao incompreensível e penetrante
desejo de ser esse longe vacilante.
Os cabelos longos dirigem-se
à distância
atiram-se nessa voraz direcção
e finalmente desprendem-se da cabeça
ligeiramente levantada
ofegante por intervalos de sol.
A boca é mordida ferozmente
pelos seus dentes lisos
e retrai-se para junto da própria
língua que a beija e devora para
um instante eterno.
O nariz suga os vapores
do último húmus e decompõe-no
em tons de verde adocicado.
Anularam-se os restantes traços
os restantes ossos
e os sulcos dessa pele tenra
já não existem junto de tanta solidão.
Nenhum espelho reflecte a sua imagem
Nenhum poema pode escrever
a cabeça de uma jovem
que se perde no prazer
de tudo o que vê e não possui.


Imagem: Diego Velázquez, Cabeça de uma Jovem

sábado, 9 de março de 2013

Poema que se lê de baixo para cima


e serei terrena e escrita por mais uns tempos.
descerei discreta às ruas da cidade
só quando estiver bem pesada e saciada
Vou subir mais e mais e
e pretendo guardar as melhores nos bolsos
para os céus temendo perdê-las na terra
palavras de poetas mortos que as lançaram
suspensas e aladas como cavalos doutro tempo
passar por outras palavras aterradoras
Hoje quero escrever para cima
quando não mostra a sua plumagem.
também engrandece o seu canto
um pássaro escondido
como poeta obscura e alienada -
Quero escrever para cima
do cimo dessa árvore alta imaginada).
com toda a força a quem passa
(palavra lançada como pedra
ou uma palavrada
com um assobio agudo
quando eles passassem
surpreendesse os amigos
entre as suas ramadas
e me escondesse
uma árvore
como se estivesse a subir
para cima
Hoje quero escrever

Foi a dormir que vivi o pior


Foi a dormir que vivi o pior
e me descobri em tantas hipóteses de morte 
que apenas pude salvar-me numa espécie de grito
que inventei contra o meu estrangulamento 
Grito que levantei contra a noite-dentro
para me desviar desse sono  insuportável
E ao recusá-lo tornou-se claro que me infligi
como se fosse outras que nunca vi de dia
uma bílis mais amarga  mais verde
Verti-a perigosamente sobre a razão
como uma perturbação saturniana
- sobre os meus medos de mulher viva e amante
que deixam o meu corpo poético para trás -
Dobrei-me ao entendimento do que é ser mortal
e não acordei entre nenhuma noite nenhuma madrugada
Apenas me deixei implodir de veias malignas 
e a partir das quatro da manhã em ponto
(sou rigorosa mesmo adormecida)
o sangue alastrou-se em caminhos tortuosos 
e doenças pantanosas soterraram a única
cura que para mim preparei há muito
a palavra
por isso me forço a não dormir e de imediato 
digo ou escrevo para me salvar da noite.


Imagem: Leonor Fini

quinta-feira, 21 de fevereiro de 2013

Narcolepsia

Digo praia quando as coisas são belas
Indomáveis avassaladoramente cruas
posso chamar praia à tua voz
ao teu cabelo branco e negro
como uma antítese
ao livro que prendo nas mãos
mal abro os olhos com a primeira luz
a um dia de chuva ao teu corpo
em cima do meu por baixo do meu
não interessa onde digo praia cheia
de vogais que me abrem demais a boca
para esse grito tão livre
e mesmo assim sigo o real dos meus pés
dentro das botas de cabedal de cano alto
número 37 assentes no chão a comprovar
a vida que passa quase sem se ouvir numa espécie
de rumor de água (perco todos os guarda-chuvas
que me protegem dos aguaceiros das ruas
de verdade) Digo água e devia estremecer de frio
ou de sede mas chega é um desejo de vinho quase
negro a tingir-me os lábios de amarguras
que aspiram à tua doçura muda e vaga
e quando digo – sou – caio copulativa sobre
essa curva e contracurva verbal
como numa névoa que me intercala
me desfaz o imediato o em frente ao nariz
e me leva para longe da paisagem que me ronda
- quem me puxa para debaixo do sol de todos?
Digo céu e vejo anjos a caminhar na terra
e crianças como a que ainda sou
(de carne e osso) a voar no céu
céu pode ser o inacreditável como o nosso fulgor
quando estamos juntos céu é o teu abraço
juro que vejo tudo isto ccom as palavras do poema
mas mesmo assim devido à tua desconfiança
- será minha também?
coloco uma mão depressa sobre os lábios o rosto
(para sentir que existo mesmo por fora)
e tentando vir à tona do real chamo - é ou parece-me?
atiro isto para ver se acordo ou tu me chamas para esse
manto das verdades das racionalidades
e ao interrogar o sonho posso quem sabe embater no real
como num rochedo sem me ferir em demasia
posso chamar rochedo a tudo o que não gosto ao irreparável
a tudo o que é rugoso
ao medo ao teu adeus à distância da minha cama à tua
e aí no alto digo noite para qualquer luz me vir agarrar a mão
digo uma coisa para acontecer outra e acontece.

segunda-feira, 11 de fevereiro de 2013

Trago a minha avó morta na língua

À minha irmã Ana
Trago a minha avó morta na língua
- Não tive ainda coragem para a engolir
talvez por aquela última imagem
em plena praia deserta ou seria um cemitério?
em que a invadiu uma luz primordial
que lhe acendeu a testa de uma cor falsa
temerosa como o fim da tarde mais belo
Essa mesma luz falsa cobriu-lhe  os cabelos raros

da cor da morte longa e indiferente
amarela cor amarela excessivamente amarela
e quase cega dessa abundância disfarçada de nada
deixei-me impressionar pelos seus lábios murchos
pintados que adiavam a ausência sequencial
daquele rosto vazio
foi minha irmã quem os pintou com
o seu batom novo e vivo

- a avó sempre gostou da maquilhagem
mesmo depois de morta absorveu a cor
com a mesma pressa e vaidade dos vivos
Vi-a nitidamente morta e ela era a síntese de
uma colina florida
flores de odores fortes cobriam-lhe os pés
recolhidos como raízes numa floreira
e ela parecia uma encurvada flor a crescer velha

a crescer vorazmente em direção ao não ser
ficou muito alta mesmo muito alta por quase
já não existir
O vestido azul que lhe vestiram também era
florido e bonito demais para aquele
momento sombrio de destituição
brilhava excessivamente dentro do caixão
e era como se a visse ir deitada a uma festa
mas nem ali naquela fresta nem na minha língua
ensopada de saliva como estava, a avó poderia
levantar a cabeça e dançar ondulando o seu corpo

Para além de tudo isto ouvi chorar chorar chorar
e entendi a consistência da reza a partir do choro

Agora afasto essas visões mudas da cabeça
para cobrir a morte com palavras
e a avó mexe-se um pouco curva-se para o meu céu
da boca - eu sinto-a impertinente pois
leio-lhe a voz mesmo depois de morta -
a voz dos meus mortos nunca se apaga
fica apenas mais achatada e desfaz-se líquida
nos meus ouvidos para que mais ninguém a ouça

E assim correspondo ao seu pedido perdido
prenso-a um pouco a medo
contra os meus dentes que ajudam a exilar gravemente
aquela fenda em que ela se tornou
dentro da minha boca - antegrito de qualquer fim -
e porque a morte também é palavra
profiro-a neste poema para que a possa erguer alta e
interminavelmente grandiosa lhe devolver a vida.

sábado, 9 de fevereiro de 2013

Às mãos


Mãos que não dispenso da memória
que como bichos aguardam a chamada
a minha voz antiga a procurá-las
Por vezes meto a cabeça nostálgica
entre as mãos para rever essas tantas
aproximações sinais que nunca esqueço
marcos que me esperam sempre
e me engrandecem como
ecos de Sophia - mãos interrompidas
Mãos que colheram para sempre
intensos momentos de amor momentos
de escrita desse amor partido em muitos
e lembro imensamente
as minhas mãos cheias de orquídeas
brancas como dedos a chamar esse outro corpo
para junto do meu corpo a um canto retraído
Lembro tantas imagens
eu a cantar eu a clamar os leopardos
de Herberto Helder para me lamberem
as mãos giratórias
A tua língua as tuas mãos violentas velozes
como se as visse num poema maior
a entrarem nas minhas a lutarem possuídas
a avançarem contra os ombros os seios as ancas
em calculadas e sucessivas despedidas
Lembro-as a alastrarem um fogo voraz como
um texto incalculável que não se apaga entre
os cabelos que segurava como chamas
Mãos crucificadas as minhas
quando tu as seguravas abertas a brilharem dois
sóis por dentro da cama por baixo dos lençóis brancos
e eu a dizer mesmo calada que as minhas mãos
não faziam sentido sem o teu rosto a tua pele
a sombreá-las
E as tuas mãos já foram mãos demais para
uma vida
Trémulas fizeram-me nascer gritando a partir delas
Sólidas ainda hoje me desviam entre gestos fortes
das trevas das trivialidades que crescem nos meus
dias como ervas
Enfim ergues num fôlego com tuas mãos
as minhas mãos para que eu siga a minha prova


Fotografia: Peter Lindbergh

domingo, 3 de fevereiro de 2013

Desfigurações


Quando leio até tarde perco-me sempre
a partir de determinado instante. É um segundo
visível, como se de matéria se fizesse pois sinto-o
tocar-me no ombro.Sim, nunca o confessei a ninguém,
seria desentendida, obviamente, pois o tempo nunca
é coisa a ver. O certo é que a partir do instante não vejo
mais texto. E tudo o que está fora do livro, da cama,
se apaga ou alterna. Apercebo-me apenas de que seguro
o livro nas mãos sobre o púbis encoberto, ao mesmo tempo
que se levantam sobre mim, sobre minha cama, notáveis
desfigurações. As letras do livro ficam outras, umas vezes
ameaças, outras, canções.

Leio sílaba a sílaba outras histórias vindas do meu estômago,
histórias que se cruzam e desaparecem empurrando novas letras,
globulosas perdições das minhas noites. E é apenas quando
o instante me toca neste ombro como esfaimado pedinte que em mim
tudo cega para o que existe em volta e vejo apenas a aura doida
daquilo que amo em desestabilizações opacas como se o real se
desmontasse noutros e não fosse eu que os visse
descrente e desacreditada.


Imagem: João Silva

sábado, 2 de fevereiro de 2013

[ Ponho-me nua ]


Ponho-me nua
sempre que inscrevo o poema
na cama da página fria
que me espera quente e proa.


Imagem: Egon Schiele, Reclining semi nude with red hat

Antipecado

Necessito de cometer o antipecado
para o regresso até gostar de mim
mas ao pensar nessa imposição moral
meticulosa e premeditadamente peco
pela anti-naturalidade desse projecto
ainda fechado em mim
Vou ao encontro desse completo antipecado
E mesmo assim determinada
sei que suspendo o seu prefixo
devido ao peso da consciência
desta argúcia inocente com o fito na pureza
Então na esquina, de perfil, reaparece a culpa
e a certeza de que só a morte, só tu
me lavarão a pele do corpo cúmplice e imundo
e finalmente o teu abraço apertado
compreensivo antes da desfeita de me
entregares à terra em pulsos algemados

Poema recém-pós-moderno

Foda-se
quero ser pós-moderno
abram portas
aqui vai bomba
quero entrar
mesmo sem me baptizar
sem quaisquer cerimónias
puta que pariu os eventos
Ainda que me custe
devo sangrar do cu
(e eu estou de costas para o leitor)
devo multiplicar palavrões
Nada de merda ou bolas
Caralho, sim, caralho me valha

Pena é não ser assim minha forma
minha tinta é outra, confesso-a delicada
Mas deixarei crescer as unhas por baixo
das unhas postiças que comprei no hipermercado
e mal possa cravar as minhas próprias garras
neste tempo lírico do ordinário
passarei, caralho, a ser outro
arranharei a valer foda-se
Deixai-me passar que aí vou eu.

[ Vejo mulheres com armas ]


Vejo mulheres com armas
debaixo do oceano fundo
mulheres que disparam bolhas de ar
contra os homens maiores do que elas
bolhas de alívio impregnado de gritos
inaudíveis na praia onde despiram discretas
as suas roupas gastas de tons de areia
disparam contra esses homens invisíveis
maiores do que qualquer montanha
maiores do que o próprio oceano
maiores do que o medo delas
homens como galgos como lobos
que farejam o que elas trazem nos bolsos
e também o desejo que guardam por dentro
dos olhos – abertos ou fechados
homens que mordem silenciosos os pés
dessas mulheres que querem ser mulheres
deixando-lhes feridas duras de calar
homens que as impedem de abrir os braços
temendo uma força intensa vinda desse arco
que as transforme noutras mulheres
mulheres ventosas mulheres com cio
com palavras e gestos abertos
como gaivotas que se atiram ao mar
sempre que o querem beber desvairadas.


Imagem: Matt. R. Martin, Procession

sexta-feira, 1 de fevereiro de 2013

[ Sinto-me observada ]


Sinto-me observada
a cada sílaba cantada
la-la-rai-la-la-rai-la
disfarço ao lado das coisas
sigo em frente e canto
persisto la-la-rai-la-la-rai-la
mas vejo para trás
sombras delgadas fugazes
vertidas no soalho polido
um corpo branco
muito branco estendido
deitado ao chão como luva de luz
sombras de um corpo desejado
que espera pelo (meu) olhar -
serei eu que me espero
para me abraçar?
Ou serão agravos da alma
a empurrar-me
para uma visão marmórea
da morte a que não escapo?
sei. não canto já. sombras de mim
são o futuro da minha carne
medrosa à espera que eu passe
por toda a parte
branca


Imagem: Francesco Hayez, Susanna al bagno

[ Vi o sol subir as tuas costas ]


Vi o sol subir as tuas costas
sem que tu visses
o clarão em que se tornou
a tua arquitectura espinal

vi-te catedral
e desde essa aparição
fiquei devota


Imagem: Francis Bacon, Study from the Human Body

[ É tarde para quase tudo ]

É tarde para quase tudo
É tarde para quase tudo
É tarde para quase tudo
...tarde para quase tudo
............para quase tudo
....................quase tudo
..............................tudo
.....................................

                            verso repetido quase-ininterruptamente
                            até rebentamento venal de outras vozes

mas o tempo aqui é outro
outro outro outro outro
que tempo é? que tempo é? que tempo é?
curva-se uma outra voz
voz voz voz voz voz voz voz voz voz voz
e volta a erguer-se para obter resposta
resposta resposta resposta resposta resposta
é feito de palavras
palavras palavras palavras palavras palavras
de fundo
fundo fundo fundo fundo fundo fundo fundo
e cá nunca é tarde e tudo ecoa
ecoa ecoa ecoa ecoa ecoa ecoa ecoa ecoa ecoa